72. Die Strafe des Fön-Gottes

Verwundert sah Thatch sich um. Wohin hatte sich den sein Kajüte-Genosse dieses mal verkrochen, um seine Wunden zu lecken und neu Mordpläne auszuhecken?
Schulterzuckend verabschiedete er sich von dem Gedanken, dem Feuerteufel ein Friedensangebot in Form eines reichhaltigen Mittagessens anzubieten. Die Nase des Jungen würde ihn Früher oder Später… eher Früher als Später… schon in die Mensa treiben.

RUMS… POLTER… PLATSCH…

„Ach da ist er ja!“, verzog Thatch in anbetracht seiner frohlockenden abkühlenden Aufgabe, die ihm mittlerweile wie eine Strafe des Fön-Gottes vorkam, das Gesicht.
„Menno… wenn das noch lange so weiter geht, brauche ich einen neuen Kamm und Fön!“